About me, Part 3

Y en cuestion de amores, que cuento? Pues... es muy complicado. Para empezar, es posible que yo este psicologicamente jodido. La cancion "Ayudame Freud" por Ricardo Arjona toca el tema, pero las palabras no son suficientes para describir algo tan profundo y confuso como lo es la creacion de un ideal para el amor.
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He pasado un quinto de siglo en soledad. Ironicamente me considero un romantico. Ecco el secreto: Lo que leen y ven en mi arte es tan solo mi alma. Mi alma es clara, es especifica, dice que lo que desea y sabe lo que quiere decir. Mi alma es mi ser en la soledad.

Mi mente es mi ser en la sociedad. Mi mente es confusa. Mi mente no sabe lo que quiere, no entiende el mundo, piensa que existe un gran problema en todo, y entonces todo requiere solucion. Los hombros de mi mente son tensos, la espalda torcida. Mi mente divide el universo, se hospeda en el cielo, deja el cuerpo en la tierra. Nadie entiende mi mente, nadie me entiende. Es imposible tratar con paciencia humana. La paciencia tiene sus limites, y entender tomaria mas que eso. No se cuando deje tal persona tomar posesion de mi, y porque soy asi.

Mi alma desea el amor, pero mi mente lo rechaza. Dentro de mis pensamientos existe una dama, la mas hermosa del mundo. Tiene y no tiene faz: la que posee nunca es la misma. Todas las mujeres que me atraen deben tratar de seducirme mas que esta dama. Es imposible, porque la dama ha brotado raices dentro de mi, se ha atado a mis sentidos y me ha cegado. Ha cegado mi alma.

Mi mente escucha cada palabra de la dama. Absorbe cada pedacito de critica que la dama tiene que ofrecer con respecto a alguien mas. Me alimenta interiormente con dulces de temor. Me da de beber el vino de la vanidad. Me recuerda que era feo, comenta que he cambiado. Me susurra al oido que soy capaz de tener cualquier mujer en el mundo, pero que esa mujer tiene que ser mejor que ella. Sin embargo, los ideales nacen sin materia alguna, y mueren en la misma abstraccion.

De alma soy calido, de cuerpo un tipo frio y distante. Uso el intelecto como una mascara para la simplicidad del alma. No muestro mis sentimientos ni emociones, excepto los que rebalsan a traves de mi ojos. Me es imposible realizar los deseos, porque los deseos son aves provenientes del alma, y la mente las redes que se entretienen con su captura.
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Soy un revolucionario. Los revolucionarios mueren solos. Solo existe la relacion entre en el revolucionario y la meta. Por eso sufren quienes aman a los revolucionarios.

Trata esta escritura sobre el sufrimiento? No creo. Cambiaria quien soy? No lo se...